Прокуратор и бродяга

Во дворце прохлада тени,
На полу узор камней.
Он стоит у той ступени,
Прокуратор стал мрачней.

Что есть истина, бродяга?
Задаёт Пилат вопрос.
Так устал он от допроса,
А философ произнёс:

«Истина сейчас простая:
Болит голова Игемон?
Ждёшь, ты мысли все терзая,
Где твой пёс? Ну где же он?

Ты желаешь выпить яду,
Чтобы муки прекратить.
Снял Иешуа преграду,
Смог недуг остановить.

«Злых людей на свете нету,
Продолжал он свой рассказ,
Все стремятся к счастью к свету,
Но страдают каждый раз.

Марк, что бьёт кнутом жестоко,
В глубине души раним.
Изувечен волей рока,
Стал он монстром ледяным.

Власть любая, есть насилие,
Это тягостный конвой.
Но уйдёт в века бессилье,
Будет мир совсем иной.

Правду говорить приятно,
И легко её нести.
Всё Пилату здесь понятно,
Хочет он его спасти.

Но донос лежит на стуле,
Страх пред кесарем велик.
Мысли в бездну заглянули,
Прокуратор вдруг поник.

Он выносит наказанье,
Утверждая приговор.
Впереди одно страданье,
И немой в душе укор.