В этом городе слишком много бетона и лишних слов

Знаешь,
В этом городе слишком много бетона и лишних слов.
Мы строим из них баррикады, мосты и клетки,
Пытаясь спрятать то, что по-настоящему болит.
А небо над нами — цвета старых газетных заметок,
И каждый прохожий — чей-то не приснившийся кит.

Мы курим молчание, запиваем его остывшим чаем,
Ищем ответы в гудках уходящих в ночь поездов.
Мы так виртуозно друг друга порой не замечаем,
Что мир превращается в кладбище брошенных слов.

Но под кожей,
Под свитером,
Глубже, чем пульс у запястья…
Где-то в районе рёбер, где вечно сквозит и темно,
Хранится наше общее, хрупкое, злое несчастье,
Которое выпить до капли нам не дано.

Время не лечит. Оно просто стирает лица,
Меняет пейзажи, смывает случайный грим.
Нам всё кажется — это страница, ещё страница,
И мы обязательно вырвемся, убежим, догорим.

Но в зеркалах застывает холодное, острое пламя,
И сколько ни прячься в делах или в мареве драм —
Наша память оставляет на коже глубокие шрамы,
И каждый из них — это путь к твоим берегам.