Мертвец среди блокнотов

Представьте мир из цифр и бумаг,
В котором ты себе не друг, а враг.
Где сам себе мешаешь просто жить,
И чувствовать, и искренне любить...

Ведь для успеха чувства - лишь изъян.
Но представлять не нужно:
Наш герой свой путь однажды выбрал сам.

И каждый день - в расчётливом аду,
Где люди - просто механизм. Герой не чувствовал. Он просто жил,
До тех пор, пока маятник кружил
И монотонно шли часы на стенке...

Но вдруг застыло всё. И пробил судный час.
Судили нашего героя
В его пустой и мрачной голове,
Где мысли мнимого покоя
Разбили звуки скрипок в душевной тишине.

И в этом вихре, в вальсе медленно кружа,
Отдаваясь чувствам неспеша,
Касаясь взглядом нежных рук,
Наш герой почувствовал недуг.

Словно память вдруг вернулась,
И он увидел будто ту,
Что во снах к нему являлась,
Раскрывая сердца красоту.

Но смолкнул звук. Померк нарядный зал.
И шёлк руки лишь воздухом остался.
Никто его на танец и не звал,
И мир вокруг него вовсе не вращался.

Лишь пыль на макулатуре, холод серых стен,
И тишина - бездушна и пуста.
Герой застыл в плену своих подмен,
Где вместо сердца - цифра и стена.

Он вновь один. Но мнимый тот покой
Теперь палёной горечью накрыл.
И, коснувшись бумаг ледяной рукой,
Он понял - сам себя он похоронил.

Тот призрак вальса снов будет вечно его звать,
Мешая верить в магию расчётов,
Но в этой тишине ему уже на всё плевать...
Ведь он - мертвец среди своих блокнотов.