Город глотает сумерки, как горькое лекарство,
И дождь расставляет точки в неоконченных спорах стен.
Мир — это просто огромное, гулкое пространство,
Где каждый второй добровольно сдаётся в плен
Своим ожиданиям. Время крошится мелом на тротуары,
И небо застыло в зрачках остеклевших витрин.
Мы — тени в кофейнях, мы — эхо старой гитары,
Мы ищем друг друга в потоке холодных вин.
Но знаешь, есть связь, не подвластная картам и схемам,
Где пульс затихает, давая дорогу иным мирам.
Когда засыпает земля под пушистым снегом
И кутает плечи в туманный, седой абрам, —
Я замираю.
За гранью помех и трансляций,
Где гаснут огни и смыкаются старые числа,
Сквозь шум городов и пустых, безликих оваций
Через километры чувствую искры тепла.
Город глотает сумерки, как горькое лекарство
© Copyright: Арни Дорн, 2026
Свидетельство о публикации №126032707802
Свидетельство о публикации №126032707802
Рецензии