Курам на смех

Вечер итожит бездарность дня.
Господи Боже, прости меня.
Всех нас из ложечки кормят - мням! -
Верой, Надеждой, Любовью...
Всё в природе зависит от меры.
Бьют барабаны. Идут пионеры.
Люди жалуются на нервы.
Головы мучают изголовья...

Сон от бессонницы рвёт и мечет.
На душе новгородское вече.
Слава науке - время не лечит!
Но убивает нас
медленно (в норме) и незаметно,
неотвратимо, как брутто с нетто.
Только у Бога есть право вето.
На стрёме кричат: Атас!

Водится счастье обычно где-то
на берегах Ойкумены летом -
- там, где нас нет. Повезло поэтам:
кои могут позволить
счастье себе, как рецепт, выписывать,
не убегать с корабля за крысами,
матом ругаться, чертями лысыми,
не размножаться в неволе!

Я обожаю стихи каракули,
типа, лягушки в болоте квакали,
птицы летели на Юг и плакали,
Солнце садилось в море,
айсберги таяли, мёрзли руки,
пели разбойники "бяки-буки!",
выли на крышах коты от скуки...
Тихими были зори.

Нервно всё как-то и однобоко.
Что ни любовь, то тоска да склока.
Я б на их месте влюбился в Блока!
(Боже, о чём ты, Юра?!)
Бездна стихира или болото?
Или, быть может, горнее что-то?
Аты-баты! Мы все пехота!
Над нами смеются куры...


(26.03.2026)