Двадцать один, пора уже пора...

Двадцать один, пора уже пора,
Не погружаться в омуты агоний,
И вспомнить: жизнь, она и есть игра,
В которой мы на мелководье тонем.
Я не всегда могу найти ответ,
Взгляд устремив в прошедшее сурово,
А правда ли, что прежде было слово,
И кто сонетов сотворил букет?

И кто построил замок на песке,
И с недругами почему я спорю?
Мне надо б плыть по озеру, реке,
Но тянет к океану или к морю.
Сама себя учусь я побеждать,
Удерживать от призрачной погони.
Ищу тепла любви в Его ладонях,
И безрассудство пробую сдержать.

А будущее, сколько в нём дорог,
Пройду ли их от края и до края,
Или шагну однажды за порог
Обители, где ждёт неправда злая?
Чей колокол и по кому звенит,
Кто на меня опять идёт войною?
Я в рифмы окунаясь с головою
Шепчу: – Мой враг, за правду извини.

Двадцать один, я помню! Уж пора,
Мне усмирить коней своих ретивых,
Уйти непобеждённой со двора,
Не проклиная никого и тихо
Его стихи читать, и быть в игре
И думать: – Быть поэтом – это круто!
И улыбаться сквозь столетья Бруту.
При этом таять льдинкой на жаре.

*Марк Юний Брут: принципиальный враг тирании,
Убивший Цезаря.