Ипполита

Я умею любить, но люблю убивать.
Вот ответ мой, храбрейший из храбрых вождей.
Смерть я, нежная смерть, как меня ни назвать.
Будут спать твои кости под лаской дождей.

Я не верю глазам, говорящим со мной, -
Мне их проще закрыть поцелуями стрел.
Я пугаю улыбкой своей ледяной
Тех, кто бросить мне вызов открыто посмел.

Я не знаю объятий теплее, чем сталь,
Под одеждой кольчуга мне кожу не жжет.
Что с того, если вечный двойник мой - печаль
И кривится от раны невидимой рот?

Знанье трав мне нужней, чем загадка цветка,
Пенью птиц предпочту хищный зов тетивы.
И, однако, порою мне слишком жестка
Боевая постель из ползучей травы.

Что ж… Бывало у рук моих дело нежней,
Чем игра с оживающей плотью меча.
Но всегда уходили они в мир теней -
Так мне льстила бездумная власть палача.

Я - чудовище? Может быть, спор ни к чему.
Посмотри мне в лицо - вот он, смертный твой час.
Вспомни павших твердынь подожженную мглу
И сестер моих нежных, страдавших от вас.

Ты умрешь за их боль, ты умрешь за их страх.
Я - убийца? Но месть благородней войны!
Наступил окровавленных грёз твоих крах,
И удел твой сегодня - смертельные сны.

Я - не женщина? Верно, мне нежность чужда.
Только если вам так уж нужна их любовь,
Если слёзы их дороги вам - что ж тогда
Вы кумиров своих льёте слёзы и кровь?

Нет, не верю я, тщетно - зови не зови…
О, ты мог бы унять беснованье тоски!
Только было бы глупо - поверить любви,
А потом пасть в слезах - от твоей же руки.

***

Другие стихи на античные темы можно найти в сборнике "Античные мотивы": http://stihi.ru/avtor/kittyburg&book=14#14