Прозрачен ум, пустынны степи,
Уста безмолвны, крепки цепи,
Томится в жилах редкий пульс.
И на белёсую страницу
Лимонной влагой просочится
Из пальцев эликсир безумств.
Тугие уши внемлют звукам,
По винтовой взбираюсь кругом
Натужным вензелем письма.
В сомнамбулическом экстазе
Ломаю панцирность оказий —
Жилищем станется тюрьма.
Затылком чувствую дыхание,
Полночный шёпот и роптание,
Сквозь рваный купол брезжит свет.
Вбирая грудью воздух тленный,
До ссадин счёсывая вены,
Чернильный оставляя след.
Нет, не творец — пустынник бренный,
Лишь раб, коленопреклоненный,
До мыла загнанный лошак.
Отдам что есть — себя избавлю,
Шипящий яд росой расплавлю
И кану в беспробудный мрак.
Пусть псы скребут и стонут мыши,
Быть может, кто-нибудь допишет,
Что не успел сказать пиит.
Но видит Бог: карпел всецело,
Окончить начатое дело,
Предав строке желанный вид.
25.03.2026г
La nascita della poesia
© Copyright: Евгений Белоногов, 2026
Свидетельство о публикации №126032700606
Свидетельство о публикации №126032700606
Рецензии
