Холст и строфа

Ты пишешь о страсти, о вечной любви,
О судьбах людей в суматошном столетье.
И строчки горят, словно пламя в крови,
Сплетаясь в словесные прочные сети.

Мужчина и женщина. Встречи сюжет.
В холодном, бегущем, стальном мегаполисе
Ты ищешь для них долгожданный рассвет,
Звучащий в твоем поэтическом голосе.

А я вместо слов выбираю цвета,
В них нет ни сюжета, ни четких пропорций.
Лишь брызги и пятна — моя красота,
Где холст разрывают потоки эмоций.

Там, где у тебя запятые и слог,
Где ты обнажаешь всю суть человека,
Я делаю смелый, широкий мазок —
Абстрактную боль сумасшедшего века.

Ты ищешь ответы в сплетенье судеб,
Я — в хаосе линий, кричащем акриле.
Но обе мы знаем, как мир этот слеп,
И обе мы в творчестве свет свой открыли.

Твой стих вдохновляет меня на размах,
Когда я бросаю на холст этот синий.
Я вижу твой космос в летящих словах,
А ты — мои чувства в сплетении линий.

Ты — точное слово, я — буйный мазок,
Две разных вселенных в пространстве едином.
Но в наших сердцах бьет один кровоток —
Любви и искусства, что неразделимы.

(27.03.2026, г. Вена)