Сорок лет прошло, мой друг. Сорок.
А оглянешься назад – морок.
Впереди просвета нет вовсе.
Осыпает сад листву в осень.
То-то мается душа очень.
И строга, и холодна осень.
И короткие деньки тают,
и они не приведут к маю
ни тебя и ни меня больше.
Что останется от нас? – боль же.
И она не навсегда боль та…
Над деревнею луны долька.
За деревнею погост. Ночка.
Многоточья больше нет – точка.
Вот такие вот дела, друг мой.
Как бы жизнь не была трудной –
лишь она одна и есть вечность,
в пустоте глухой ночи млечность.
Что ж так плачет-то душа горько!
Покатилась жизнь стремглав с горки.
И осенняя хандра-сука
обметала волоса друга
белым инеем зимы скорой,
заблестела вдруг души сколом.
Д. Р
© Copyright: Игорь Фоминых 2, 2026
Свидетельство о публикации №126032705386
Свидетельство о публикации №126032705386
Рецензии