Что же хочешь ты, незнакомая...

Что же хочешь ты, незнакомая? Может, речь моя, бестолковая, надоела уж… и твоим ушам, и шипит, как уж, ложь-её-лапша. Может, счастье вдрязг, шапка набекрень, может, глупость всё, пополам мигрень не делили мы за столом с тобой, где есть правило – ешь и рот закрой. Так о чём же я? Всё про старое. Глянь в окно тогда – дело малое. Там весна уже, да на выселках быть и ей, когда в летних выставках заклокочет год, закудахтает, нет и нет, но а вдруг чем порадует? Так о чём же я? Всё про старое. Как меж пальцев вниз снежно-талое. Как меж пальцев вниз пыль безвременья - не чета и ей наши мнения.

Я б не брал рюкзак – только голову… Просто в ней латунь, а не золото. Просто путь далёк, просто тьма причин, как не взять, увы, на себя почин. Может, ты звезда первомайская, только хворь у меня, знать, пиратская. И карман пустой, и дыра в корме, и танцует руль… да не в той руке. Ищет глаз один всё бутыль с письмом. Но, конечно, зря… в тех бутылках – ром. Пропиваю здоровье отменное. Вот оно новое, вот кругосветное. Не в обиду тебе оправдания. Всё пустяк – вот было б желание…

И не ждёшь ты, конечно, у берега… ни с проклятьями, ни с истерикой. Потому что и речь бестолковая, и, как прежде, с тобой незнакомые.