Росток из пепла

На Донбасской выжженной земле,
Где воронки  - шрамы от металла,
Где лежит история в золе
И земля от взрывов где стонала.
Так стонала тяжко, устав слушать
Разрывы, плач и лязгающий гул.
Война вошла в поля, дома и души,
И ветер горький запахом дохнул.

Здесь каждый камень помнит боль и пламя,
И в чёрной пы’ли - отблески свинца.
Но жизнь, упрямым следуя веленьям,
Не знает ни начала, ни конца.
Чёрный прах на раненой земле…
След огня и тени от развалин.
Мир застыл в обугленной золе,
Скорбен, тих, безмолвен и печален.

Сквозь броню асфальта и бетона,
Через пепел, копоть и печаль,
Вопреки жестокому закону,
Что ломает и клинки, и сталь.
Там, где смерть оставила отметину,
Где мир казался выжженным дотла,
Навстречу солнцу робко и застенчиво,
Травинка первая свой стебель подняла.

Пробиваясь к солнцу, слаб и тонок,
Словно шёпот после криков ста,
Прорастал зелёный, как ребёнок,
Чистый и наивный лист ростка.
Он — не флаг, не лозунг, не примета,
Он — живое вопреки всему.
Он — залог грядущего рассвета,
Победивший горе, смерть и тьму.