Однажды в школе

Зайдя в комнату, я замер у двери: 
там слёзы, крики, тихий разговор. 
— Я пыталась её остановить, — 
сказала девочка, подняв свой взор.

Из глаз её вдруг полились слёзы, 
женщина тихо её обняла. 
Мы всё поняли без прозы, 
и тут тишину чья-то речь прорвала:

— 112, звоните скорее, 
быть может, она ещё будет жить! — 
И все понеслись, онемев, не умея 
ни бежать, ни дышать, ни просить.

Там тело лежало бездыханно. 
Взрослые молчат. Никто ни слова. 
Будто не знают, будто не с нами, 
будто случилось не здесь, а где-то у Бога.

А девочки той уже нет — увезли. 
Скорая, сирена, пустота. 
Кто-то заплакал. Кто-то ушли. 
А за спиной — смех. Седьмой класс. Немота.

Им весело. Им не понять. 
Для них пустой переполох. 
Но мы не умеем теперь улыбаться, 
а школа готовит свой праздничный вздох.

Всё кружится: флажки, улыбки, цветы. 
А мы всё о ней. О той, что не с нами. 
О том, что привело её до черты, 
откуда не возвращаются сами.

Пятнадцать лет. Только начать. 
А она уже кончилась. Молча. Без крика. 
Мы будем жить. Но как понять, 
что жизнь оборвалась так тихо и дико?