Он выбрал тишину и вышел вон,
Оставив нам страницы вместо крика.
Его последний вздох как долгий звон,
Что гаснет в небе медленно и дико.
Он знал: слова не лечат, а горят,
И чем сильней поэт, тем глубже рана.
Его не ждал ни ангел, ни парад —
Лишь холод, что приходит слишком рано.
Он пил из чаши горькое вино,
Не радость жизни — пепел и усталость.
И стало всё однажды всё равно,
И от надежды тень одна осталась.
Читай его и чувствуй: он живой,
В словах горит бессмертное свеченье.
Поэт не умирает — он с тобой,
Пока есть память, нет ему забвенья.
Последняя строфа
© Copyright: Неонила Резерфорд, 2026
Свидетельство о публикации №126032700043
Свидетельство о публикации №126032700043
Рецензии
