Мир бьёт всё чаще

Мир бьёт всё чаще, бьёт всё злей,
Не продохнуть, не затаиться.
Вначале было лишь больней,
Теперь же – учит не гордиться.

Сначала по щеке – за взгляд,
Потом под дых – за слово мимо.
И ты уже не веришь в лад,
Где всё так лживо и гонима.

Чем дальше, тем сильней замах,
Чем выше взлёт, тем жёстче встречный.
И стынет крик в сухих губах,
Когда удар приходит встречный.

А ты всё терпишь, крепче швы
Сводив на рваных ранах тела.
Среди всеобщей кутерьмы
Лишь боль осталась, что умела

Быть правдой, когда ложь – кругом,
Когда слова – одна отравa.
И машешь сбитым кулаком,
Чтоб не упасть, но нет уж права

На лёгкий вздох, на тихий шаг,
На то, чтоб жить без шага в мрак.
Ты – как зашуганный другими брак,
Судьбой до дыр перетираясь в прах.

Но в этой битве без конца,
Где каждый день – как новая война,
Есть глубь, что прячется в сердца,
И свет в конце любого дна.

Не жди пощады, не моли,
И не торгуйся болью за пощаду.
Лишь то, что сломлено внутри,
Растёт из праха в полное несчастье.

И пусть всё чаще бьёт – живи,
Сжимая кулаки до крови.
В самом огне такой любви,
Но тяжесть эта – лишь вдали,

Которой платишь за рассветы,
За то, что дышишь, вопреки,
За каждые заветные ответы –
На перепутье, у реки.