Его поэзия жива,
Мою же убивают.
Склонилась низко голова,
Стихи приподнимают.
Живёт поэзия во мне
Солёная, как море.
Стихи слагаются во сне,
Всплывают в виде горя.
Того, кто встал на пьедестал,
Всё выше возвышают,
А тех, кто вовремя упал,
Уже не поднимают.
Хвала поэзии, но есть
Поэты тише мыши,
Они не будут в гору лезть,
Кричать на плоской крыше,
Но их поэзия, как снег,
Она зимой повсюду,
Весной в разливах быстрых рек,
Подобна сказке, чуду.
Судить поэта страшный грех,
Понять поэта надо,
Помочь, когда он тише всех
Гремит над канонадой.
Его поэзия жива
© Copyright: Лидия Невская Сызрань, 2026
Свидетельство о публикации №126032703972
Свидетельство о публикации №126032703972
Рецензии