Что есть фикция, что есть ложь,
Боль мою, прошу, не тревожь.
Страх, прошу тебя, отпусти,
Ты кричишь же мне, обними.
Я стою во тьме, я совсем немой,
Я без племени, и для всех чужой.
Где же родина простирается,
Едва солнце здесь пробивается.
И нависли тучами надо мной,
Меланхолия и печаль с тоской.
Отчего болит, разве там душа,
Почему знобит, ведь не болен я.
Поцелуй её, словно мертвецу,
Понимаю ведь, что ведёт к концу.
Отчего ж болит, разве там душа,
Задыхаюсь я,.. закрывай глаза.
***
© Copyright: Олег Фролов 594, 2026
Свидетельство о публикации №126032703476
Свидетельство о публикации №126032703476
Рецензии