Лежим в могиле под дождем.
Мы ничего уже не ждем:
ни окончания дождя,
ни одобрение вождя.
И вообще – зачем нам дождь?
Тем более – зачем нам вождь?
Могила даже ни к чему,
давно не здесь мы потому.
Мы далеко, в могиле плоть,
ее сумели побороть
зачем-то, скажем так, враги.
В эфире ангелы круги
наматывают и зовут
куда-то нас, робеем мы:
а заведут вдруг, обманут.
Нет даже нищенской сумы
на наших призрачных плечах
и пелены от слез в очах.
Нам чудится жужжанье пуль
и громких взрывов фейерверк,
заклинило от взрыва руль,
танк накренился, свет померк.
Зачем весь этот шум и вонь
и грязь и тел в траве куски?
И не найти свою ладонь,
чтоб заслониться от тоски.
И ангелы кружат, кружат,
не в силах подарить покой,
эфир, как воздух битвы, сжат,
но не схватить его рукой.
Лежим в могиле под дождем
© Copyright: Петр Шмаков, 2026
Свидетельство о публикации №126032703346
Свидетельство о публикации №126032703346
Рецензии