Мятый сонный мужик в полиэстеровом жёлтом худи
отряхнул с рукавов в атмосферу пылищи взвесь.
В этом спальном районе никто его не осудит –
он такой же уставший, как и все, кто прописан здесь.
Там, за краем антенн, на верхушке кирпичной массы,
запускается мельница, вгрызшись крылом в зенит.
И на крыши домов, приютивших рабочие классы,
отработанным небом, как мелким песком, фонит.
Эта жёсткая фракция сыплется в капюшоны,
забивает салонные фильтры кредитных машин.
Мы для этой системы не судьбы, а килотонны
расфасованных в куртки, заржавленных чуть пружин.
Но мужик, вырубая рубильник, почешет темя.
Жернова затихают, издав металлический гул.
Мы из этой муки выпекаем на завтра время,
чтоб будильник с утра нам по нервам опять полоснул.
Небесная мельница
© Copyright: Золотухин Кирилл, 2026
Свидетельство о публикации №126032702908
Свидетельство о публикации №126032702908
Рецензии