Я, художник, уже никакой,-
Всё трудней подбирать мне уж краски,
Чтоб, смешав их дрожащей рукой,
Мне в стихи превращать их,- с любовью и лаской...
Ведь их пишет, пожалуй,- душа:
В этом ей я всегда доверяю,
Я по ней свои мысли,- сверяю:
В ней теплится источник добра...
В тех стихах, я могу поделиться
Озорным и улыбчивым нравом,
Он достался, с рожденья,- мне даром:
К Вам дождём доброты, вдруг,- пролиться...
Я художник уже никакой
© Copyright: Анатолий Кулаков 2, 2026
Свидетельство о публикации №126032702768
Свидетельство о публикации №126032702768
Рецензии
