Это вам не игрушки, не развлечение...

Это вам не игрушки, не развлечение —
стихи, рождаемые тишиной, болью, сомнением.
Это то, что не в силах вынести больше душа:
любовь, которая выжгла изнутри дотла,
или страх от надвигающейся вечной ночи,
сгоревшая молодость, мокрые от едких слёз щёки,
что-то ещё, о чём я успел позабыть малодушно.
Всё это не развлечение и не игрушки.

Забудь о твёрдой почве, ступая на зыбкий путь.
В тумане нет чётких метрик, границ и линий.
Стихи больше поэта — ничтожен пред небом тот,
чьё имя значится на обложке книги.
Запиши в соавторы ночь, баюкающую тишиной,
добавь землю и воду, от которых исходит сила.
Я называю Богом тот благодатный огонь,
что чудесным образом нисходит в моё кадило.
Душа воспаряет к звёздам и начинает петь
на все голоса райскою канарейкой.
Я называю небом почерневшую медь,
звёзд шипящий металл над невидимой клеткой.
Биться о прутья приходится каждый раз,
вспрыгивая за рифмой в душную стратосферу.
Мысль, как ковёр-самолёт, может творить чудеса,
достаточно умножить на веру и вычесть время.
Формула для стиха невероятно проста:
Душа поэта (1 шт.) дробью, пробитая в сито,
числитель небес, короче, та самая Божья искра
со знаменателем русского алфавита.

Снова один в липкой субстанции корчишься,
на выходе единица как результат деления.
Любить проще всего, но никак не научатся
выделить сок из корня квадратного уравнения.
Впрочем, довольно впутывать математику
в аспекты, в которых бессильна даже химия.
Всё подвластно движению вселенского маятника,
кроме твоего прекрасного имени.

Это вам не игрушки, это всегда война
с пустотой листа, с огромным куполом мрака...