Город — взведённый капкан. И с утра всё не в такт.
Двери гулких загробных подъездов —
как крышки гробов. Смерти затянутый акт.
Пики оград — это копья подземного войска
в фазе горячей. Пароль — «перехват».
Автомобили — вонючие блохи в железном бреду.
Горбик бордюров — как змеи, застывшие в позе броска.
Преют деревья, как волосы леса, зовут в тесноту,
тянут крючья, сжимают лассо у виска,
манят и тащат меня в своё «никуда».
Там — растворение. В почву, в лазутную щель.
Я просочусь в земляную десну, в кореньев приют.
Больше нет «я». Только гумуса мох, колыбель.
И лицемерные лужи на веках дорожных плывут.
Город в слезах? Это липкая грязь.
Из неё он и вылеплен тут.
Город-капкан
© Copyright: Ермаков Евгений, 2026
Свидетельство о публикации №126032702206
Свидетельство о публикации №126032702206
Рецензии