Мир в пропорциях неба больше похож на обман,
Стирающий веру с осколков больного ума.
И щерится в душу наглая стерва луна,
Лишь тело устало сползает на старый диван.
О чем бытие наше шепчется с высшею силой?
Бог не расслышал? Быть может, мы сами глухи?
Ночь стыд воскрешает. Но, чуть пропоют петухи,
Мы снова Иудой берёмся за крест свой уныло.
Одна жизнь, но будто – десяток, пришпорив, бежим.
Что хрупок сей дар, вспоминаем в моменте утрат.
И снова – как предки, что божий покинули сад.
Проста суть скрижалей, но путь тяжело постижим.
15.12.24
ПУТЬ
© Copyright: Ольга Александровна Пашкина, 2026
Свидетельство о публикации №126032700162
Свидетельство о публикации №126032700162
Рецензии