Художник и муза

Когда она была рядом,
Он был другим - настоящим,
Смотрел на неё строгим взглядом -
Бунтующим и творящим.

Она была его музой,
Он был ей просто клиентом,
Мужчиной старым и пузом,
Вот так, никаких сантиментов.

В ней было что-то такое,
Что объяснить не силах,
Наивное и живое,
Что трогало и манило.

В глазах её звёзды светились,
И свет, и небо, и тени,
Кисть по полотнам скользила,
Легко, свободно, без лени.

Она приносила надежду,
Ту, что ему не хватало...
А время летело по встречной,
И было его очень мало.

У творчества есть одна тайна,
Которая не объяснима,
То в небо взлетаешь как чайка,
То падаешь вниз - в трясину.

А можно плыть по теченью,
И не искать новый вызов,
Так проще, проблем ведь меньше.
Зачем все эти капризы?

Куда крутанёт рулетка?
Ответ никогда не ясен,
Но жизнь всё расставит по меткам
И побежит восвояси.

Вот так и они расстались:
Легко, почти в односчасье.
И только картины  остались,
В которых он стал настоящим.