Папа, смотри!

Я с детства живу,
Как на «ВОЙНЕ»,
В пять учусь водить БТР,
Весь род стоит на страже страны
Вот уже более ста лет.

Глаза матерей, что сыновей потеряли, —
Груз двести… Вы их, верно, узнавали.
В десять — стреляем, бежим, не сдаём,
День внутренних войск мне давно уж родной.

Время пришло — перенял эстафету,
Деды, бабули — все прошли сквозь беду,
Кто на фронте, кто в тылу помогали,
В стороне ни один не стоял тогда.

А прадеды — те Казаки,
Бабушка, говорят, Атаманшей служила.
Для меня Карабах, Чернобыль, Кровавый октябрь,
Месть сорок седьмому — не просто слова:
Там были родные, в дыму и в огне.

Афган, Чечня, СВО — друзья, чья судьба сурова,
Это всё не пустые слова —
В них боль утрат, отвага, память, судьба.

Деды и бабули — сквозь пламя Войны,
Ковали Победу для родной стороны.
Этот день важнее рожденья — в нём след их навеки,
Свет их подвигов сквозь годы живёт во мне.

Вот сын подрастает, носит в школу фуражку,
Не для боя — для чести, с улыбкой яркой.
Пусть судьбой ему мирная тропа,
Лишь бы глаз не видел войны никогда,
Лишь бы небо было спокойным всегда.

«Папа, смотри!» — звучит голос живой,
«А ведь правда, мне форма идёт, родной!»
Пусть его путь будет светлым, без тревог,
Вздыхаю — слеза подкатила: себя ребёнком вспоминаю.
Бог сохрани этот мир,
Как хранят заветы войны твои.