Прозрачных улиц твердь скупа и неспокойна,
И влажный камень спит, укутанный в Неву.
Кто знает, может быть, мне этой ночью больно
За то, что я дышу, за то, что я живу.
Не город — дикий плющ, вцепившийся в гранит,
Не мост — летучий хрящ над бездною столетий.
Ах, никогда никто меня не защитит
От этих мук в предсмертном долгом лете.
Плывёт в потёмках челн, и вёсла не слышны,
И время лепится к ночным сухим подковам.
Мы только в детстве радужные видим сны,
Мы только звук, забытый в слове незнакомом.
Позволь мне, Господи, продлить небытия
Узор, что вышит кровью по холстине,
Где вместо хлеба — соль, и олово — дитя
Свинца, упавшего в предсмертной той гордыне,
Где музыки разрыв я чувствую локтём,
Где времени песок — сухая, злая сечка...
И вечности самой не справиться с листком,
Упавшим на текучий камень у крылечка.
Прозрачных улиц твердь...
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126032608360
Свидетельство о публикации №126032608360
Рецензии