Сон

Сон - вымысел промысла, если глубок.
Вне времени, возраста - внятен и мудр.
Он - как тот котёнок, что ниток клубок
играя легко превратит в бахрому.
Никак не влияют ни фазы Луны,
ни все сочетанья планет.
Ночные истории длиться должны
всю ночь - объяснения нет.
Откроешь глаза и закроется сейф
беззвучно, поскольку тяжёл.
Рассвет в тишине, в первозданной красе
росинки лучом подожжёт,
из гаджета выпадет струйка трухи -
спам драм, дзена бодрый тик-ток,
где типа низы наплюют на верхи,
в реале - не те и не то.
Синоптики к ночи предскажут грозу,
политики - новый призыв,
(причина кормления - праведный зуд),
но ночью не будет грозы.
Примчится к Земле озорной метеор,
шарахнет, и вывернет твердь.
Проснётся Архангел и выйдет во двор -
а паствы и нету! Вот ведь!
При чём же тут в марте последний четверг?
А он тут совсем не при чём.
Их было четыре - останется две:
юг, север. И точка. А чё?