самый частый кошмар

между нами шестьдесят девять дней. я в твоих руках.
(между нами, мне вовсе не нужно тебя любить.)
обещания наши остались теперь только ядом н а  я з ы к а х.
(между нами, мне вовсе не нужно тебе звонить.)

ты стоишь у двери, и ты смотришь сквозь те зеркала.
а я, как на нож напоролась, твой встретив взгляд.
в цвете глаз человека запрятанный личный ад.
твой — осенняя ночь да растопленный
ш о к о л а д.
и вдруг мучают мысли: ты ищешь меня в прохожих?
вспоминаешь мой запах и нежные пальцы по коже?
чёрт с тобой. я уже собрала себя из осколков.
но забытое впилось под ребра тупой иголкой.

закрываю глаза по ночам, ты целуешь
ж а д н о.
самый худший из снов, самый частый из всех кошмаров.
это сводит с ума. ты причина. пишу стихи.
а хотелось бы вон из души и «плевать».
как ты.

мне грустно, что я не забыла, как пахнет сентябрь.
хоть ты бил каждым словом больнее, чем
к у л а к о м.
и я вижу повсюду наши с тобою числа.
каждый раз внутри — пустота, а на сердце — к о м.
в сообщениях тихо, и мёртво, и слишком пусто.
и воздух будто бы пахнет твоим табаком.

сопоставь нас, и вечный холод, хотя раньше ты был другим.
ты как падальщик — ищешь тех, кто хрупок и  у я з в и м.
заряжается гневом воздух, не хватает сгорать от огня.
да мне было бы безразлично, если б целью не вышла
я.

я теперь плачу по счетам за свою наивность и  с л е п о т у.
с того дня, как оставил ты в сердце тлеющий пепел и  п у с т о т у.
чувства, моменты — всё это как спичка горит.
ты всегда будешь чем-то, что, как ни лечи, — болит.

этот груз, что взвалил на мои ты плечи, забери, когда после
ответно
сможешь
любить.
я не знаю, с кем ты сегодня проводишь вечер,
но, надеюсь, что тоже думаешь обо мне.