Дорога
Дорога не сдается в одночасье,
Храня до срока ровное лицо.
Но в колее, как в затаенном несчастье,
Уже гуляет рулевое колесо.
Глаз не поймает плавного прогиба,
Асфальт молчит, уложенный в гранит.
Но пульс колес в ладонях, как изгибом,
О скрытой боли полотна звенит.
Поток машин впечатан в те же строки,
Идет война металла и пути.
Свои следы, тяжелы и глубоки,
Нагрузка заставляет прорасти.
Когда июль расплавит твердость камня,
Битум течет, податлив и смирен.
Дорога под давлением, как в пламени,
Сдается без борьбы и перемен.
А там, где тормоз бьет в сухой остаток,
Где жгут резину, рвутся на обгон,
Асфальт сползает ворохом складок,
Застыв морщиной у бетонных зон.
Так копится невидимая смута,
В буграх и ямах застывает след.
Дорога умирает по минутам,
Хотя казалось — ей износа нет.
© Copyright: Иван Кушнер, 2026
Свидетельство о публикации №126032600515
Свидетельство о публикации №126032600515
Рецензии