Шесть вратарских

Счёт — как таблоид, кричащий о крахе эпохи.
Мы ищем виновных, пока на трибунах стихают вздохи.
Где-то между катарсисом и линчем...
«Слушай! Как там тебя кличут?»

Счёт на табло издевательство века,
И кто сказал, что винить в этом некого?
Семь — ладно, там пушки, там рикошеты,
Летело как в космос чужие ракеты.
Но остальные? «Бро, ты серьёзно?»
Ты прыгал красиво, но слишком поздно!
Просто смотрел, как заходит шестой,
Глазами молил его: «Эй, постой!»

Из тринадцати — шесть вратарских!
Мы на поле, бро, а не в сказке!
Словно иго пришло татарское,
Залетало к нам всё без смазки!

Ты тащил «мертвяки», ты летал по углам,
Но эти шесть «бабочек» — просто хлам.
Один между рук, другой под ногой,
Ты в этой игре был как будто изгой.
Каждый твой «ляп» — это нож под ребро,
Брутом тебя наречём теперь, бро!
Статистика не врёт, а счёт — тринадцать,
Нам после такого стыдно улыбаться.

Из тринадцати — шесть вратарских!
Мы на поле, бро, а не в сказке!
Словно иго пришло татарское,
Залетало к нам всё без смазки!

В раздевалке шум, гомон и споры,
Ругань, окрики, злые сплетни.
Хоть и сейвов было за сорок,
Но вратарь ведь всегда последний.