Сидел, пил чай, смотрел в окно —
Там умирали звёзды,
Бледнея меркнущим пятном
На тучь нелепых гроздьях.
Нет смысла во вселенной, нет
в ней никакой награды,
Исчез и выигрышный билет.
Умрёшь? Все будут рады.
Чего же ради?
Какую цель достичь хотим,
Когда вся жизнь — сплошные раны:
Бог неумолим.
Я, как и прежде, проживаю
Каждый бой один,
Но если рана ножевая,
Вывод: смерть в пути.
Готов идти,
не зная,
чем обрадуеть путь.
А чтоб не в Ад
и не в Рай,
выберусь как-нибудь.
Как-нибудь
© Copyright: Троицкий Илья, 2026
Свидетельство о публикации №126032600348
Свидетельство о публикации №126032600348
Рецензии