О, сумрак вечереющих полей,
Где стынет рожь под синевой туманной,
И в тишине, где глуше и темней
Является он — древний и желанный.
Не грек, не фавн — но дух родных болот,
Что вырос из корней, из мха, из тени,
С глазами, полными забытых нот,
С улыбкой, сотканной из древних пений.
Рога, как сучья дуба, как беда,
Что вьётся в сумрак, в дымчатом рассвете.
Лицо — из камня, ветра и труда,
А взгляд — как отблески иной планеты.
Он слушает, как шепчут камыши,
О чём звенит роса на травах стылых,
Как ночь, вплетает сны в огонь души
Над миром, что молчит, но дышит силой.
Свирель в руках — не флейта Аполлона,
В ней снов глубоких неумолчный зов.
Он — Пан, но не с холмов Эллады, он со склонов,
С прибрежных мхов, с озёр, с глухих лесов.
Он — память почвы, эхо долгих стонов,
Хранитель снов, забытых голосов.
Пан Врубеля
© Copyright: Андрей Голота, 2026
Свидетельство о публикации №126032603348
Свидетельство о публикации №126032603348
Рецензии