Сижу, пишу. Я взглядом дик.
Ко мне стучится лягушка-псих.
«Открой, — кричит, — нам есть о чём!»
А я молчу. Я ни при чём.
Сижу, молчу. В руке — тротил.
Она: «Ты что, меня забыл?
Мы ж с детства плавали в пруду!
Пусти! Я правду приведу!»
А у неё — берет и шарф,
В глазах — какой-то жуткий шарм,
В лапе — газета, в губах — гвоздь.
«Ты думал, я — пустая гость?»
Я слышу хруст чьих-то костей:
Она ломает сто дверей,
Хотя у нас их нет, дверей —
Мы в поле чистом, средь камней.
И я встаю, роняя стул.
— Входи, — устало говорю. —
Коль ты пришла не поутру,
Давай, рассказывай игру.
Она плывёт, шарф волоча,
С порога — хвать меня с плеча:
— Пора нам, милый, по душам
Поговорить и по ножам!
Совесть во снах
© Copyright: Юлия Никтре, 2026
Свидетельство о публикации №126032603231
Свидетельство о публикации №126032603231
Рецензии
