Моим стихам

Они лежали в ящике стола,
Запрятанные в толстую тетрадь.
Я отпустить их в люди не могла.
Боялась, что их могут осмеять.

Я не поэт, мне это лишь казалось,
Моим стихам не время для премьер.
Пока однажды что-то не сломалось.
И я открыла для стихотворений дверь.

Они так ждали этого мгновенья,
Что разлетелись из тетради вмиг.
Момент их чудного освобожленья
Мне в сердце самое до глубины проник.

Они звучали всюду в кабинете,
Шептались на портьерах и стене.
Они звенели голосом кларнета,
И самыми родными были мне.

Я жизнь им подарила не в моменте,
Когда писала их в свою тетрадь.
А лишь когда девчонки на скамейке
Сказали: «А давай ещё читать».

Когда мальчишка перед сном у мамы
Уткнувшись в её теплое плечо
Спросил, раскинув руки на диване,
«Ты почитай, пожалуйста, ещё!»

Стихи сияли! Радовались! Жили!
Светились и заливисто смеялись!
О них узнали! И они парили
Повсюду! Искрами от счастья рассыпаясь.

А я гордилась!Мне они как дети!
Я их давно мечтала распустить!
Чтобы мои стихи по всей планете
Добро дарили, помогая людям жить!