На часах ровно двенадцать.
Солнце спряталось — его не увидеть.
Тишина заставляет клацать
Клавиатуру, защищая принцип?
Иногда в зеркало взглядом —
Не похож на своё альтер-эго.
Там, за преломлением, правда:
Куда приводит долгая стега?
Громче радио — мысли потише.
Пыль пластом охватила столовую.
Для еды энергия лишняя —
Надо писать главу новую, новую.
Нету жанра и чёткого смысла,
Нет границ у написанных строчек —
Будто один на краю мыса,
Снят с себя груз оболочек.
Море бьёт волнами скалистый
Берег, и кажется, никого в зазеркалье.
Только монитор всё равно чистый,
Не богат на события район спальный.
И писать белым по белому —
Будет трудно понять читателю.
«Для чего же я это всё делаю?»:
Кричу в зазеркалье создателю…
Вопрос создателю
© Copyright: Долмацкий, 2026
Свидетельство о публикации №126032509491
Свидетельство о публикации №126032509491
Рецензии