Она дьяволица, не так ли?
Пальцы рук на ремне сжимала.
Казалось бы, просто спектакли,
Но страстность и в жизнь сбежала.
В её огне-рыжие волосы,
В её стать, гордость и молодость;
В моё имя, но её голосом
И в шёлковых щёк розовость,
И в руки мои грубые,
В пожаре волос сгоревшие.
Поцелуи!Пускай скудные,
Но дыханием завладевшие.
И тот час разговор важный,
От укуса синяк на предплечье
И снова я мучаюсь жаждой...
Влюбился я, в просторечье.
В просторечье...
© Copyright: Владислав Обухов, 2026
Свидетельство о публикации №126032509061
Свидетельство о публикации №126032509061
Рецензии