Без тебя

за окном рассвет и город оживает.
но в душе моей все тот же тихий край.
я брожу по мыслям словно по пустыне
ищу твой силуэт но вижу лишь  уныние.
и все вокруг знакомо и вроде бы все есть .
но мне чего то главного так не хватает.
будто бы мелодия без нот звучит.
и душа моя от этого болит и тихо умирает
 без тебя я лист бумаги на столе писателя.
я чернило и перо  и вроде б замечательно.
но рождаются легенды если мастер их берет .
превращает жизнь он в сказку.....
а у других наоборот..
может это глупо может это бред.
но с тобой я видел лучших дней рассвет.
каждый миг с тобою это новый стих
что ложится в сердце заполняя их
а теперь лишь эхо, тишина вокруг.
я пустой как будто, я одинокий друг.
я пытаюсь рисовать но кисть дрожит в руке
и цвета бледнеют, меркнут в далеке
и пусть твердят что все зависит от меня
но без искры твоей мне не разжечь огня
я просто холст что ждет твоей руки
чтобы стать шедевром как у Вангога и Дали