***

Как же хочется вены себе изрезать,
Булавкой, ножом — лишь бы боль унять.
Окурок упал — на коже ожог,
А в глазах уже свет, что ведёт за порог.

Тени ползут по стене, шепчут во мгле,
«Уйди, растворись, исчезни во тьме».
Каждый вздох — как тяжёлый груз,
Мир вокруг — бесконечный искус.

Жду, когда смерть придёт, ускорю её шаг,
Под берёзой простой — мой последний очаг.
Листья падают, кружатся, летят,
Словно годы, что назад не вернут.
Не поступила в госструктуры — ну что ж,
Груз 200 —  не судьба, а не дворник, не ложь.
Мечты рассыпались, как старый песок,
В сердце — мороз, в душе — холодок.

Мысли о смерти — как птицы в груди,
Почему я живу? Что во мне впереди?
Где тот свет, что когда;то сиял?
Или всё это сон, что давно уж пропал?

Зеркала отражают чужой силуэт,
Там, где была я, — лишь серый рассвет.
Голос внутри повторяет опять:
«Может, легче не быть? Может, легче молчать?»
Забыть о себе — вот мечта, вот ответ,
Но вопрос остаётся: «А выхода нет?»
Ветер шепчет: «Уйди, отпусти,
Стань листом, что уносится в дали».

Ночь темна, но в ней есть покой,
Где нет вопросов, нет боли живой.
Берёза ждёт, земля так мягка,
Последний вздох — и нет меня.