Бьётся птица в клетке тесной,
Рвётся в небо из камней.
Этот ритм, такой известный,
С каждым вздохом всё больней.
Маленький комочек плоти,
Словно пленник в груде скал —
Он о воле, о полёте
Позабыл уже, устал.
Разорви тишину, пусть услышат полёт!
Это сердце в плену ещё бьётся, живёт!
Пусть оковы сдавили, пусть нет больше сил —
Тот, кто птицей парил, цепи не носил!
Словно вольная, но в клетке,
Бьётся, верит и поёт.
В этой тесной, душной сетке
Сердце искренне ждёт.
Ждёт порыва, ждёт простора,
Легких крыльев за спиной,
Чтоб забыть, что значит «сковано»,
И навеки стать собой.
Птица
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126032508771
Свидетельство о публикации №126032508771
Рецензии