Вечер. Входит без стука чужой.
Руку мне на плечо кладет вяло.
Лезет в уши с одной ерундой:
«Все устали. Никто не виновен».
Чайной горечью делится он,
Ложкой в кружке моей мешая.
А прогнать? Не хватает сил,
Чтобы дать ему бой. Безнадежно.
Это — одиночество. Мой полон.
Лжи не надо ему. И тепло — тоже нет.
Он — осколок души в мерзлой луже.
В нем — неспетый мой стих, недопетый рассвет,
Тишина, что всего меня глубже.
Мы сжились. Мы враги, что тесней, чем друзья.
Нам обоим темно и не спится.
Он — немое «не я», от которого «я»
Никогда до конца не отмыться.
Но однажды... Однажды проснется заря
Без его на плече тяжкой лапы.
Это утро, в которое верю не зря,
Разорвет тишину на этапы
Одиночество
© Copyright: Ирина Пикула, 2026
Свидетельство о публикации №126032508705
Свидетельство о публикации №126032508705
Рецензии