Он не писал стихов — малевал подъезды.
Он не писал романы — красил рамы.
Он гибнет от безцветной, серой пены
В чужом ему мире с его холстами.
Он не гений. Он просто живёт.
Где другие смотрят — он видит узор.
За окном его — не пейзаж, а работа:
С рассвета — её непрерывный разговор.
Его небо — дыра над помойкой.
Его палитра — пыль у разбитой рамы.
Он умер, не найдя тот колер,
Чтобы крик души замешать в краске.
Колер
© Copyright: Анастасия Сазанова, 2026
Свидетельство о публикации №126032507102
Свидетельство о публикации №126032507102
Рецензии