Наши крылья

И вправду, тем, кто крылат, не нужен земной уют,
Земля для них не опора, когда они в небе поют.
Для них облака — отара, а небо — родной причал,
Я это в старинных песнях когда-то давно встречал.

Для птицы в безбрежной воле сокрыта веков печать,
Ей доли иной не надо, ей не о чем больше мечтать.
А как человеку быть? Он ходит по грешной земле,
И часто свой путь находит в тумане и серой мгле.

Считается, что человеку летать — не суждено,
Но только в душе у каждого спрятано всё равно —
То самое чувство высот, тот самый незримый взмах,
Что нас поднимает ввысь, забыв про земной наш страх.

И крылья у нас не из пуха, они вообще не из перьев,
Они из высокой правды, из чести и из доверья.
Кого-то любовь окрыляет, над миром даря покой,
И верность ведёт за руку невидимой нам тропой.

Один окрылён работой, горит в своём вечном деле,
Другой — добротой и щедростью, что в сердце его созрели.
Кому-то из старых песен надежда дана в пути,
Чтоб легче по этой жизни нам было с ним идти.

Кому-то стихи и грёзы — как парус над головой,
Мечта без границ и края, зовущая за собой.
И кажется, что человек - летать совсем не умеет,
Но каждый в своей душе незримые крылья лелеет.

Да, крылья имеет каждый, хоть в небе и не парит,
И свет в их глазах усталых о многом нам говорит.
Пусть нет за спиной размаха, и пух не летит на снег,
Но если же верить в чудо — летает и человек.

А небо всё так же манит, и тучи плывут грядой,
И каждый из нас летает над этою суетой.
Мы крылья свои расправим, когда настаёт пора
И снова летим куда-то, не видя дороги конца.

Крылья имеет...
Летать умеет...
Не в небе, но умеет...