Запах счастья или Кухонная дилемма

Ситуация.
Кухня. Чай. Женский разговор.
Дочка замужняя. Мама замужняя.
Опыт огромный.



- Мама, — говорит дочка.
Голос такой, знаете, как у хирурга перед сложной операцией.
- У нас папа толстый.
И муж мой толстеет.
А в чём проблема?

Вопрос философский.
Вопрос жизненный.
Вопрос, который мучает женщин с тех пор,
как первый пещерный муж
съел лишний кусок вкусного прожаренного мамонта
и не влез потом в шкуру.

- Мы им вкусно готовим, - отвечает мама.
Просто.
Как аксиому.
- Они отказаться не могут.
Просят добавки.
Потому что вкусно.
Потому что любят.
Потому что просто обожают нашу еду.

Дочка задумывается.
Мозг усиленно работает.
Шестерёнки крутятся.
И вдруг - эврика!
Как Архимед в ванной.
Как Ньютон под яблоней.
Как изобретатель, который наконец-то понял,
как сделать мир лучше.

А давай им готовить невкусно?
Тогда они будут худые!

Чистая математика.
Железная логика.
Диета, как хирургия:
убрал вкус — убрал вес.
Всё просто.
Всё гениально.
Всё по науке.

И она замолкает.
Смотрит в кружку.
Смотрит в будущее.
И прямо на глазах мрачнеет.
Как небо перед грозой.
Как роза, которую забыли полить.
Как оптимист, который дочитал сегодняшние новости до конца.

И потом, чуть не плача,
потому что плакать она уже умеет,
потому что замужняя,
потому что жизнь- это не только мечты,
но и их последствия, заканчивает:

- Тогда они будут худые!

- А мы одинокие...

Пауза.


Как в театре перед монологом.
Как в космосе между планетами.
Как в холодильнике между вчерашним супом и завтрашним бутербродом.

Вот она, диалектика.
Вот она, женская логика.
Вот она, кухонная философия.

Худые мужья — это красиво.
Худые мужья — это правильно.
Худые мужья — это полезно.
Худые мужья — это...

...одинокие женщины.

Потому что невкусно готовить- это не про еду.
Это про отсутствие.
Про пустоту.
Про тишину.
Про кастрюли, в которые некому заглядывать.
Про тарелки, которые не просят добавки.
Про вечера, когда некому сказать: «Как вкусно, дорогая».

И тут
в комнате
раздаётся голос:
— А что на ужин?

Любимый.
Довольный.
Живой.
Свой.

Мама смотрит на дочку.
Дочка смотрит на маму.
Обе смотрят на дверь.
И обе улыбаются.

- Борщ, — говорит мама.
- И котлеты, — добавляет дочка.
- И пирог.
- И компот.

Потому что выбор сделан.
Не между вкусно и невкусно.
Не между стройными и толстыми.
А между счастьем и одиночеством.

Дочка достаёт сковородку.
Мама открывает холодильник.
В доме пахнет жареным луком...

Заботой и счастьем.