Мой подарок

Что за настроение такое,
от бессонниц долгих, от магнитных бурь?
Одного лишь хочется — покоя.
Молча запиши в анналы: бабья дурь!
Молча, слышишь, спорить надоело.
Утомила осень, видишь, вся в слезах.
Ей всегда и до всего есть дело:
смотрит, как латаю выцветший рюкзак —
мой подарок, где он только не был!
И ещё послужит.
Вот и всё:«Иди...»
Обнимая, рассмеяться мне бы,
слово взять, что будет встреча впереди.
Только мне не надо фраз избитых,
дождь ли, тяжкий зной — известно наперёд:
если вдруг Земля сойдёт с орбиты, —
и тогда дорога к дому приведёт.





Эпиграф. Евгений Хоренко. Игорь Глебович Мельников
Выход Из Под Контроля
http://stihi.ru/2026/03/23/440



Евгений Хоренко:
«Мы листаем земли, континенты,
страны, заголовки городов,
чтобы, как всегда, одномоментно
вспомнить то, что будет. Видишь, вновь
ветер гладит щёку океану,
распустились звёзды... Нам двоим
ничего не нужно больше. Пьяно
небом пахнут волосы твои.
Мы идём домой. Прохладен вечер.
Мёрзнешь? Скоро в нежность заверну.
Пусть трещит камин, лучатся свечи
если ночью выключат луну.
Бесконечно близкая, родная...
Страсть на безрассудство кто-то взвёл.
Время, растворяясь, исчезает
в лабиринтах волн, в соцветьях звёзд...»

Игорь Мельников:

«Ветер крутит сальто акробатом
Во дворе на ржавом турнике.
Каждый ловко пойманный им атом
Катится по призрачной руке.

Он бросает их и ловит снова,
Создавая контуры миров.
А когда вселенная готова,
Жизнь в неё вдохнуть он не готов.

И плывут, клубясь, прозрачным дымом
Легкие, холодные миры,
На своем пути неуловимом
Оставляя темные дворы,

Где стихает ветер понемногу,
Неудачу позабыв свою.
И ложатся листья на дорогу,
На траву, на мокрую скамью».