Всё это не то,
всё это не моё,
всё это не я,
бред это всё.
Я живу в бреду день,
второй,
третий,
четвёртый.
От мыслей мигрень
назревает жестоко.
Так пахнет полынь,
её слишком много.
Как будто бы пыль,
лежит она годы
в ящиках, полках
и возле порога;
в книжных стопках,
гниёт под подушкой,
в матрасе, в печёнках.
Горечью на языке долго
расстилается, липкой плёнкой
в лёгкие спускается.
Заросли, заросли из полыни
на век со мной обвенчаются.
Полынь
© Copyright: Стася Корч, 2026
Свидетельство о публикации №126032506377
Свидетельство о публикации №126032506377
Рецензии