Юность моя...

Юность  моя –  это ты ли промчалась по  улице?
Скрылась из глаз  сероглазая  девочка-умница,
Быстрая, шустрая, свежая, гибкая, стройная...
Той комсомолки,  неужто,  сегодня достойна я?

Новый портрет  нарисован штрихами и точками,
Даже описывать сложно, не знаю, да  толку ли.
Что от тебя, моя юность, осталось нетронутым, –
Это  ночные  шальные полеты над городом.

Что-то в груди защемит от восторга внезапного:
Книги, картины, кино, размышления за полночь.
Вот интернет ещё… Юность, его ты не видела,
Впрочем, как счастье... Порою не счастье – а видимость.

Ну, а любовь?  Вспоминаю, была ты, иль не была?
Слово – огромное, чуткое, тихое, нервное.
Сколько вас было, что нашей  любовью  обласканы?
Что до взаимности, то – пробиваемся сказками.

Нет, не грешу я на жизнь… Всё же вышла достойная,
Не замутненной ни тяжбой, ни  тяжкими войнами.
И в центрифугах намерений (были во благо ли?), 
Ложные ценности сбиты и тихо оплаканы. 

Было лет двадцать и тридцать по списку и с хвостиком,
Переплывали мы с ними, как катер под мостиком.
Вёснами бурными к осени, к бабьему лету…
Где ж, комсомолочка милая, где же ты, где ты?
2018