VII. В ритм твоих берцев

Ненавижу. Пустая квартира. Тут только вина
Поглощает меня, искушая.
Поддаюсь.
Я беру в руки.
Вены. Печень. Кровь.
Слезами в подушку твоего запаха заливаюсь.
Исповедуюсь тени.
Она мне молчит. Мне все молчат, кроме сердца.
Оно стучит. В такт.
В ритм твоих берцев.

Я чувствую. Она такая же. Одна.
Только вина ее сопровождает.
Я чувствую. Она — всегда
Меня
Прощает.
Сердце наше стучит очень слабо.
На лбу пот проступает
И рука
В онемении замирает.
Я чувствую.
Она умирает. И я.

Желтизна машинного газа.
Фонари мигающих дней.
Пролетает машина,
Я сразу
Чувствую, кто в ней.
Звонок. Сухой голос. Тревога.
Бегу, спотыкаюсь, ору:
— О, Господь, ты приди на подмогу,
Без тебя я тут просто умру.

И снова: она, восемь дней и молитва.
В клинической смерти лежим.
Открыта закрытая в реальности дверца.
«Держи ее, просто держи!»
Я вижу сердечные ритмы,
Откликающиеся на этот зов.
Молю. Тут только молитва —
Не капельница, не зонд.

Тишина…
Убрал взгляд от окна
И она меня, как впервые, встречает
Глазками, полными любви.
Молитвой сердца — бережем.
Молитвой Бога — воскрешаем,
И Словом продолжаем жить.