От суматошной нашей жизни,
Увы, не деться никуда.
Приходят тягостные мысли
К тебе порою иногда.
Висит на шее ипотека,
В душе сумбур и неуют?
Иди, мой друг, в библиотеку,
Где книги даром выдают.
На книги нет былого спроса.
Стихи и вовсе не нужны.
Заела жизненная проза,
Упреки вечные жены,
Что зарабатываешь мало
И что вообще такой-сякой?
Ты в тишине читальных залов
Душевный обретешь покой.
Спасительная ниша
© Copyright: Анатолий Соколов 4, 2026
Свидетельство о публикации №126032505891
Свидетельство о публикации №126032505891
Рецензии