Надоело писать стихи.
Хоть верёвку намыль и висни.
Нахлебался уже ухи
Из костлявой рыбёшки жизни.
Приплыла б золотой она,
Не досталась тогда ушица,
Но была бы прямой спина
У талантливого паршивца,
И стихи повторял бы Мир,
А в карманах – не звон копеек.
Закатил бы я званый пир
Для своей и чужих семеек.
Пригласил бы на пир всех вас,
Всю стихиру, все сотни тысяч,
И растратил богатство враз,
Ну, а дальше меня хоть высечь.
Я не стану под плетью выть,
Не сломаюсь жестокой болью.
Я привык без пощады жить,
Нахлебавшись ушицы вволю.
О мужчинах. Ушица
© Copyright: Владимир Шостак, 2026
Свидетельство о публикации №126032505356
Свидетельство о публикации №126032505356
Рецензии