Их все больше, мальчишек зеленых,
Что война забирает у нас.
Матерями для счастья рожденных,
Не познавших грядущего час.
Их все больше, мужей, не пришедших
Своих жен на рассвете обнять.
Где-то там на закате ушедших.
Не любить. Не мечтать. Воевать.
Их все больше, отцов не забытых,
И в глазах одиноких детей,
Словно в окнах, с надеждой открытых,
Отражается крик журавлей.
Сколько дней они здесь не прожили,
Сколько лет отняла темнота
Страшной брани, где только что были,
А назавтра осталась роса.
Может быть это слезы мужские,
Не оплакавших раннюю смерть,
На траве, где тела молодые
Обнимают холодную твердь.
Стрелки встали, в душе отраженье
Жизни призрачной, а на губах
Тает прошлого рая мгновенье
В уплывающих к небу словах.
Мы бежим им вослед, спотыкаясь,
Но уже никого не догнать.
Они в вечность уходят, прощаясь….
Не любить. Не мечтать. Не страдать.
Их все больше
© Copyright: Гольда Сабирова, 2026
Свидетельство о публикации №126032505257
Свидетельство о публикации №126032505257
Рецензии